o.novo.patriarcado

Estava comentando com a Simone ontem que ela está se tornando machista. Ela ficou horrorisada com meu comentário. Mas é a mais pura verdade. E minha teoria surgiu em resposta a uma das melhores provas que eu poderia ter. Ela, relatando as dificuldades de sua vida sexual/amorosa - e não ao contrário como deveria ser para uma donzela - me solta a pérola:

- Se o Fulaninho mandasse bem, eu nem me incomodaria com o fato de ele não ter papo.

Não, caros amigos, não é aquele famoso clichê de que basta ser bonitinho, porque nem disso o Fulaninho pode se vagloriar. Ele é feio como o cão. Por sorte, Simone é uma pessoa esclarecida, arrojada, visionária, gosta de feinhos. Mas ela elencou em poucos minutos quais de seus casos recentes tinham 'potencial', ou seja, quais ela conseguiria ensinar sua elaborada e misteriosa arte de satisfazer uma mulher. Não era o caso do Fulaninho.

Resumidamente, Fulaninho dá medo aos olhos e é mais chato que o case completo de CDs da Bíblia lida por Cid Moreira, mas se ele acalmasse a bacurinha, Simone encarava. Algo como aquele lenhador do Iowa que taca as botas sujas de merda de cavalo no sofá, puxa o pau meia-bomba por causa da cerveja para fora, e a única frase direcionada à esposa dedicada, loira e siliconada durante o dia é: 'Fica de quatro!'

Daí eu a chamo de machista, e viro vilão da história. Onde foi parar o romantismo, minha gente?